Преодоление.

...знакомый звук "тудух!" и пластиковый стержень длиной в четыре с половиной метра мягко выкидывает меня вверх, неудержимо вытаскивая туда, за планку. Петрович, похожий на большого, седого медведя, неодобрительно качает головой:

- Опять под шест влетел, ты же давишь его! Пройди в него, не кидайся ты ноги сразу задирать! Еще раз!

Пояснения Петровича в принципе, понятны, и по большому счету, он прав, но сделать требуемое, хоть убейся, не получается.

- Пол-ладони ниже хват! И не части в разбеге!

Сектор для прыжков суживается до обзора снайперского прицела: Резкая, словно нарисованная тушью дорожка, резкий запах клеола на ладонях, серое, затянутое низкими облаками небо, на фоне которого яркой оранжевой полосой виднеется планка. Выдыхаю. Звуки уходят в стороны, пробиваясь как сквозь подушку, стайка стаеров в повороте теряет резкость, превращаясь в забавное размытое пятно. Медленный вдох. Пошел.

Ритм разбега нарастает, сливаясь в мозгу в непрерывную дробь отбойного молотка, лоток ямы стремительно набегает на мой шест, толчок, неуловимый миг входа, пора!

Спина выбрасывает вверх ноги, шест, как живой, вздрагивает, принимая на себя весь мой вес, и сухо треснув, как скорлупа ореха, ломается в момент максимального напряжения.

Удар. Дикая боль в спине и спасительная отключка, заботливо накрывающая мозг черным одеялом.

Очухиваюсь в раздевалке. Рядом - бледный Валера, врач команды.

- Пошевели пальцами ног.

Шевелить не хочется. Вообще ничего не хочется, от поясницы и ниже тела нет. Я мутант. Руконог.

- Валера, во что я?
- Ты влетел спиной в ограждение ямы. Здоров. Трубы погнул ударом.
- Хребет цел?
- Вроде да. Попробуй встать.

Ага. Щас. Загнанная новокаином боль бодро пробивает спину от задницы до позвоночника, в глазах чернет. Хреново. Шатаясь, встаю.
Рентген. Доктор смотрит с откровенной жалостью:
- Ну вот, и понесло тебя прыгать...
Пошел ты. Тебя забыл спросить, что мне делать. Доктор, очевидно, понимает мой взгляд:
- Извини. Ситуация серьезная. Смещение дисков, вроде бы трещина. Тебе бы на вытяжку, и корсет нужен жесткий....

..Утро начинается со спортивного костюма, куда я влезаю с грацией обожравшегося бегемота. Третий круг трусцой. Дико больно. Ничего, надо просто потуже затянуть корсет, вот так. Неделю назад я еле проходил эти три круга, сейчас даже бегу, напоминая подстреленного в три ноги мустанга, собирающегося скончаться от старости. Турник. Висим, потихоньку качаясь. Боль - адская, выворачивающая нутро наружу. Терпеть, сегодня на минуту дольше, не думать о боли. Еще три круга трусцой.

Штанга. Я ненавижу ее, как лютого врага, но ничего другое мне просто не поможет, надо закачивать спину. Упор пятками, пустой гриф на загривок. Медленно сгибаемся... Мать твою, как же разгибаться-то? Чернеет в глазах. Одно движение, два... ну.. еще одно, третье. Все, на сегодня хватит, иначе я сдохну. Трясутся от боли руки, по физиономии непроизвольно текут слезы.

Гантели. Тут полегче, тут лежа на спине. Тоже не сахар, но терпимо. Единственное, что меня спасет - это железо, и только железо. Петрович смотрит на меня со странным выражением лица:
- Может, хватит?
- Еще подход и на сегодня да.

Иглы в руках и спине. Отец Алика, иглотерапевт:
- Смотри, вот сюда - медленно. Да, молодец. Аккуратно вводи иглу, ввинчивая и постукивая. Умница. Чувствуешь распирание? Два цюня от четвертого позвонка, молодец.

Я чувствую. Очень неудобно вгонять иглы себе в поясницу, но я научился. Штанга, гриф уже не пустой, позвоночник вибрирует, как до предела натянутая струна. Еще раз. Плюс десять. Оп, хватит. Спасибо, Олежка, подстраховал.

Пятнадцать километров. Кросс. Впереди - серая лента шоссе, в аэропорт я прибегаю, хоть шмотки выжимай. Минус шесть килограммов. Следующая суббота - двадцатник. Плевать, после 8-го километра уже совершенно безразлично, сколько бежать. Назад - автобусом, держась в салоне подальше от подозрительно косящихся граждан.

Ремень штангиста мертвой хваткой держит талию. Сто тридцать. Взял. Сто тридцать пять. Взял. Вижу в зеркало взувшиеся вены на чужой, незнакомой роже. Теперь - в сектор, пробежки. Пока без шеста, шест - на следующей неделе. Холодный спортан негостеприимно выталкивает из дорожки шипы.

..и снова запах клеола на ладонях и оранжевая планка в сером небе - хохочучей молнией. Я возьму тебя. Я вернулся.